Nail Art da Semana

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Crônica de Halloween

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E ali estava. A menininha que adorava Halloween acima de tudo e que esperava o ano todo para a data já que todo ano no prédio de sua tia, ela e suas primas saiam para pedir os tão aguardados doces de porta em porta, cada ano arrecadando mais e mais doces até que seus pequenos estômagos infantis não aguentassem mais. Era isso! Era a alegria de todos os anos daquela garotinha, a vida só tinha graça por causa das festas de Halloween que ocorriam todo dia 31 de Outubro. Tudo era muito bom, muito lindo, muito perfeito. E então os anos se passaram e tudo mudou... A fantasia de bruxa foi guardada nas profundezas do armário, a cestinha de plástico de abóbora nunca mais se soube a respeito e as maquiagens de bruxa, como o batom vinho e o azul, foram trocados pelo vermelho e pelo gloss incolor. Tudo foi trocado conforme os anos se passaram. Quase 10 anos correram dos primórdios de seus princípios até o momento em que os mesmos começaram a se contradizer e as vezes ainda aparenta que nada mudo...
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Velho violinista

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Aquele velho homem de terno e chapéu que tocava violino todas as tardes na rua esquina da praça tinha história. Nunca fiquei sabendo qual era a historia dele mas sempre soube que aquele cara tinha história.  Não era pobre, com certeza não. Sempre estava bem vestido, perfumado que você sentia de longe, com o paletó cinza sempre esticado e o chapéu sempre limpo e arrumado no alto de sua careca contornada de cabelos bem brancos e em fiapos. Não tinha barba e a sobrancelha era bagunçada e bem branca. Nunca descobri a cor de seus olhos, ele sempre olhava o violino em seu braço, deixando-os para baixo e dificultando minha vista e eu não sabia que horas ele chegava e muito menos que horas saía de lá. Sabia apenas que quando eu saía de casa em direção ao trabalho ele já estava lá, tocando melodias suaves e na hora que eu voltava ele ainda estava lá, tocando melodias mais agitadas. Acho que até ligou um amplificador uma vez ao violino e variou e claro, que seus trocados aumentaram naqu...
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the walls we talked about...

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Aqueles meus muros que tanto falávamos a respeito nunca me deixaram, apenas foram retiradas algumas pedras para que você pudesse olhar para dentro. Ledo engano meu, achar que não seria um erro deixar que alguém tivesse acesso à essas frestas. Que alguém fosse capaz de ver tais buracos e não mexer neles como na pintura, quase como se tivesse dificuldades em acreditar que realmente existissem. Que ao deixar alguém deixar ter esses acessos me doeria menos. Aqueles meus muros nunca me deixaram porque ainda me haviam dores demais dentro deles. Todas com uma máscara sorridente que reluzia à todos que questionavam, à todos que afirmavam conhecer o que havia ali apesar de plena ignorância na questão, à todos que convictamente apresentavam uma solução instantânea que magicamente me traria todo o conforto que tanto me faltara por tanto tempo. Aqueles meus muros nunca me deixaram porque constantemente seguravam cada felicidade que um dia eu tivera medo de expor ao mundo pelos anos de machucados e...
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